Мы - Александры. Я - живой.
Он? Мертвый прах. Покуда,
не втащит в душный полог свой,
и не возьмет простуда,
я с Межировым буду дуть
в одну и ту же дудку.
А, хорошо бы, крутануть,
да вот беда рассудку,
в том неспокойном мастерстве,
которым я блефую.
Я не способен в веществе
увидеть рулевую
дорогу. Тропку? Хоть бы что.
На это я не мастер.
Но, право же, в меня влито
той неподъемной мечтой,
к которой я пристрастен,
то понимание - вразнобой,
который недоступен,
ему, хотя он сам, на вид,
суров. Недружелюбен.
А все таки я прав пред ним.
Хоть он «боец Отчизны».
Сияет скромный, хитрый нимб,
достойный укоризны.
Все это, право, все равно.
А я исчезну вскоре.
Но будет мной возражденно
вся жизнь моя в узоре.
31 дек 2016