Порой так тащит в космос,
Уносят, топят, мысли,
Так много в голове вопросов,
Так мало, целой жизни,
И вроде уже взрослый,
Щетиной весь покрылся,
Как все таки не просто,
Играть во взрослой жизни,
На небе снова солнце,
Так ярко светит, но не греет,
А на столе бутылка виски,
Печаль мою лелеет,
О чем пишу и сам не понимаю,
Наверно где то Муза, на скрипке здесь играет,
Симфония её, не даст на всё ответы,
Попробует связать, мои слова в куплеты,
Она легонько, аккуратно, коснется лишь души,
И говором лишь мне понятным,
Прошепчет медленно : «Пиши».
И вот спустя минуту,
В руках блокнот и карандаш,
И я под эту скрипку, танцую с музой вальс,
Пусть кто то крикнет: «Да тут нет рифмы, нет смысла, нету строк.»
Пусть каждый выдохнет,
Я не ищу кумиров моих снов,
Я просто здесь, сейчас, сегодня,
Опять уткнувшись в телефон,
Буду читать, свои истории, пропахшии сухим вином.