Не для меня горит в ней свет,
И рук тепло другого греет.
Она идёт - смотрю ей вслед,
В груди печаль цветёт и зреет.
Зачем влюбился ты, поэт?
Чтоб смерть твоя пришла скорее?
Чтобы проникнуть в мир комет
И покататься на Борее?
Сожги мечту о ней в огне.
Не надо тенью притворяться,
Чтоб лицезреть, таясь от всех,
Её букет лебяжьих граций.