Поэты – тонкие натуры,
Назло врагам, в вечной борьбе,
Своими разными стихами,
Напоминают о себе.
Для них понятие слова «корысть»
Вдали мелькнувший силуэт.
Зато священно слово «правда»,
Тому, кто от судьбы поэт.
Они не ждут себе покоя,
Когда народу тяжело,
И пишут грубые стихи
Большим начальникам назло.
Поэты в праздников веселья
С народом за столом сидят,
И думают, чего напишут
Хотя глаза уже косят.
А коль с Отчизной что случится,
На нас недруги нападут,
То автомат с ручкой сплюсуя,
Поэты на войну уйдут.
Но в перерыве между боями
Присев в сторонке, в полусне,
Поэт свой новый стих напишет
О том, что видел на войне.
Пройдут года, пройдут столетия,
Исчезнет что-то навсегда,
Лишь слово гордое «поэт»
Вовек не сгинет никогда.