Маленькая глупая кошка
хотела с дерева грушу.
Груша была не против,
всячески ей потакала,
прячась в листве зелёной,
нежась в весеннем солнце.
Кошка вокруг ходила.
Груша всё не решалась,
зная, что это паденье
будет концом её жизни…
Но всё равно, своей кошке,
груша так говорила:
«Ты погоди немного,
грушам всегда ведь падать,
лёжа, светясь боками,
ждать, ну когда поднимут…
добрые чьи-то лапы…
чтоб никогда не расстаться…
Я понимаю, Китти,
кошки не ждут годами,
кошки лишь позволяют,
чтоб их всегда любили,
гордость не позволяет,
полностью раствориться.
Кошкам надо придумать,
вечно какой-то повод,
чтобы уйти неслышно,
с хвостиком «знак вопросом»,
типа, «что это было?»,
«нас тут не оценили»,
«Я посижу в сторонке,
Глядя в окно на крыши…»
Мимо летят снежинки,
мимо летят дождинки,
мимо весна и лето,
мимо проходит осень,
вот и зима настала,
чёрт, ну где эта груша?
Она меня так достала…
Так и висит, наверно,
прихваченная морозом.
покрылась вся сединою,
инеем…
под наркозом…
А груша была пустотелой,
сделанной из пластмассы,
лишь муляжом красивым,
крашенным плексиглассом.
Она там висела вечно,
и провисит еще вечность,
глядя с улыбкой Джоконды,
на сущего скоротечность.