В ней что-то чудотворное горит,
И на глазах её края гранятся.
Она одна со мною говорит,
Когда другие подойти боятся.
(А. Ахматова «Музыка»)
Она звучит всегда во мне
то несмолкающим прибоем,
то синевой небес, то зноем,
то солнцем в сонной тишине.
Так молоточками звенят
кузнечики в траве полынной.
Так в душном августе лавиной
на землю льётся звездопад.
И блещет листопада жесть,
сверкают отблески зарницы,
и снегом мартовским искрится
морозом схваченная твердь.
Когда с душой наедине
настраивает Лира струны,
Я знаю, что «Сонатой лунной»
она появится в окне.