Мне метели обещали
облаком пушистой шали
нарядить все парки, скверы,
мостовые и мосты,
Храм, как светоч чистой веры,
придорожные кусты.
Вот январь, и что я вижу:
на дорогах грязи жижу,
ветви черные трепещут,
ветер резкий и сырой,
на судьбу мою клевещет
злых собак протяжный вой -
как в хичкоковском кашмаре
инфернальные фанфары.
Где же, милый, не перечь мне,
твоя верная рука?
Ты возьми меня покрепче
и взметни под облака.
Не ворчи, что неуместно,
только там сейчас мне место.
Уверяю, я не струшу,
поддержи меня пока,
растрясу их, словно грушу,
ухвативши за бока.
Чтоб из дыр гурьбой летели
сони - зимние метели,
не сопели, не дремали
впредь на облачных плечах,
нежным пухом снежной шали
крыли мир, что весь зачах.
Иллюстрация: нейро-арт автора.