Строкой, помятой на губах

 
Пока тебя ещё там помнят,
Что жил под именем таким,
Что свой кувшин стихами полнил,
Теперь его за тын закинь.

Да нет! Ещё ты подливаешь,
Поглубже в землю уходя.
Артезианской добываешь:
Светлей и чище ото дня…

И я когда-нибудь останусь
Строкой, помятой на губах.
У всех навязчивая странность
Маячить призраком в годах.