Не пишется.
Потому что не дышится.
Ни полной грудью, ни половиной.
Ни о женщине, ни о мужчине.
И нет ни надежд, ни желания,
Лишь множатся расстояния.
И отчаянно хочется скрыться
От глупого «почтитридцать».
А осень всегда незаметная,
Приносится северным ветром.
И за ночь листва вся опала.
И все не на месте. Устала.
А я не прошу запредельного:
Немного спокойствия нервам.
Немного – в друзьях постоянства.
Да просто в себе устояться.
Горячего кофе – по кружке.
И просто сухую подушку…
01.11.13