Монотонно шагают художники,
Что творят не кистью, свинцом.
Они уже здесь, смерти помощники,
Встреться с ними к лику лицом.
Ты не веришь в Христа, твой Бог Яхве,
Серые шинели в глазах уже не рябят.
Долго народ они держали твой в страхе,
Хватали в концлагери они всех подряд.
Морили холодом, не кормили и били,
Изверг Менгеле резал ваших детей.
Порой, казалось, про вас все забыли,
Один за другим вы теряли друзей.
Все глубже и глубже могильная яма,
Ее ты копаешь, под дождь, для себя.
Готовься к смерти, потомок Абрама,
Тебя расстреляют под слезы дождя