В этом нет ничего хорошего.
В ковырянии избитых фрагментов прошлого.
Но он, будучи сугубо романтиком,
Тормошил свою ранку
Танком.
-Тебе это не понравится.
-Скажи, кто?
Проходя случайно Графство Потерянных Жён,
Он не был ей окружён,
Но болезненное на "Л",
Убивало одно тело.
Много тел.
- Я тебе не скажу. Ты расстроишься.
Он был в пальто. И прошептал:
- Я знаю кто.
Куски мертвого дерьма,
Оживают в памяти романтика,
Которому не угоден этот штамп,
Как Обаме Трамп.
Нет ничего в этом хорошего.
В том, что бы бросаться в пустое
Грязное, пошлое.
Разное грязное бельё.
В собирании уже отжившего.