И мы живем в несбывшемся раю ушедшей жизни.
Ах эти строки в никуда
строчат как пулемёт. Тоска...
Мирских мыслей суета,
не дать вам этих смыслов никогда.
И не уйти от ваших сплетен.
Сугробы юности хмельной
приносят рифмы строк и перемен,
и как сбежать от них, никак, поверь.