Война, оказывается, близко.
Она, как родина, в первых книжках и букварях,
В нарисованных лётчиках и танкистах,
В алых звёздах и мечтах о дальних морях.
Она в каждой песне о дороге и о разлуке,
В вере своей земле и своим словам.
Война протягивает нежные, пропахшие дымом руки
Самым любимым, треплет по волосам…
Война оказывается близко
И плачет улыбками, юными навсегда.
Ангелы не запнутся, читая списки,
А смерти нет, смерть – это полная ерунда.