Утро...
далеко уж не раннее,
убежала
рассвета ширь,
просыпается боль
недавняя,
просыпается
крик души,
что самим собой
перемелена,
не божественным
ремеслом,
на дороге
скользкой изменена...
и изрезана
острым злом,
эх, похмелье ты
дикое, глупое,
эх, душа, потерпи,
постой...
за углом,
где от бесова рупора,
звон внутри
давит пустотой.