Девочка на балконе
рисует голубое
небо,
еще недавно бывшее
серым.
Кидая кисти
прямо в головы прохожим.
Летят по небу осторожные
облака.
Утром полны веревки
бельевые
птиц.
Прыгаешь вверх - попадаешь вниз.
Девочка встает босиком на карниз:
пальцы художницы,
в них -
Весна.
Лето глотает жадный
девический взмах.
Дело не в детях внутри и годах.
Где-то в ресницах спасения ищет
Март.
Так детство становится пищей ума,
так искусство рожает любовь,
так мысли растут, превращаясь в сухой табак,
так рождаются в муках небо и
облака