Мороз за тридцать, к сорока...
Попрятались все птахи.
Тишь. Не звенит ручьём строка
И в радужной рубахе
Предстать желаний нет пока,
О чём бы ни писалось.
Про жизнь беседуют века,
Про огниво - кресало.
Тонка небесная вуаль
В морозную погоду
И дарит чудо - пастораль
Дыханием природа.
А принимать сей дар иль нет
Решает всякий лично,
Увы, не пишется сонет
О том, что не этично
Корябать пёрышком души,
Проснувшейся с рассветом.
Наполнен сущности кувшин
Мелодией кларнета.
Скрипичный спрятан в сердце ключ,
А скрипки и гитара
Молчат. Играет солнца луч,
Напившийся нектара.
И значит, будет жив мотив,
О возрасте ни слова,
Пересекутся вновь пути,
Для встречи всё готово.
5.01.2017 год