Я вырос на Бронной
в лихие года,
когда словно Феникс из пепла,
как старый трамвайчик
под номером "А"
Москва возрождалась и крепла.
Чуть свет
мы на улице и во дворе...
Зелёном дворе с палисадом.
И яблони,
цвет уронив на заре,
встречали нас белым парадом.
Нам юность
дарила цветы и любовь.
И улиц Московских просторы.
Я часто мечтаю:
проснуться и вновь
по школьным бежать коридорам.
Чтоб рядом со мною
бежала она,
шальная шпана с Малой Бронной.
Чтоб только что
кончилась эта война
Великой Победой. Законной.
Чтоб верилось в то,
что вернуться бойцы,
назло "похоронкам" и срокам.
А сними, наверное, наши отцы,
погибшие где-то далёко.
Ах! Детство!
Как будто и не было бед.
И солнце светило другое.
На каждый вопрос
находился ответ...
Ах, детство моё, дорогое.