К окну, с небесных тополей
на одуванчиках слетев,
Зима пристала как репей,
из вида улицы стерев.
Гляжу на мир, зарывшись в кров,
где, разрушая книжный ряд,
листвою между корешков
в руках трепещет летний сад.
Впадая в славный переплёт,
печатных слов ищу взахлёб
про всё, где только не про лёд,
торос упрятавший в сугроб.
Не где верхами на метле
из переломанных суков
метёт метель, а трын в гурьбе
растёт с травой, желаю слов.
Семи цветов собрать цветы
с лужайки-радуги стремлюсь.
Всему восторжен, но, увы,
на лыжах в прорубь не гожусь.
Читаю летнюю пору
про дождь, про солнце, про грибы.
А в окна, как и поутру,
швыряет снежные клубы.
Однажды выгонит пургу
свет, что повлёкся приростать.
Перечитаю, что смогу,
И в пору ласты доставать!