Ты тоже, читатель, уйдёшь.
Все уходят,
Все куда-то спешат,
Бегут.
Все чего-то не успевают,
На что-то надеются,
Ловят жгут
И совсем вешаются.
Вот она боль,
Когда тебя окружила она -
Пустота.
Слышишь? Позади только мина.
Она не станет тебя ждать и умолять.
А мучить? Пожалуй, да.
Никто никого не ждёт,
У всех своя "судьба".
Кому-то суждено, и сердце вот трепещет,
Что разобьётся ведь оно.
Вот как всё мерещит.
Ну а кому-то нет - всему ответ.
И как прискорбно бы это не звучало,
У всех он больше преобладает.
Живёт человек и запоздало
Не на той уж и остановке вовсе он.
Всё временно, всё страстно,
Всё больно, всё беспощадно.
Но, назову, это миром возможностей.
И пожалуй, никто в нём не возится.
как я...