Мелодия Боснии. Иосиф Бродский.
Стихотворение отсутствует в 7-томном собрании сочинений поэта.
Пока виски льёшь в стакан,
Смотришь на часов титан,
Демонстрируешь что крут,
Люди мрут.
В городках чужих смешных
Сбиты пулей, сожжены.
Не въезжая в смысл смут ,
Люди мрут.
В неизвестных нам местах
Где околицы в крестах,
Не поют и не орут.
Люди мрут
Твой апостол- щит элит,
Равнодушно не спешит
На себя взять этот труд.
Люди мрут.
Летать трусит херувим
Там, где Славянин своим
Братьям приготовил кнут.
Люди мрут.
Идол несогласен был
С тем, что Каин говорил.
Но истории маршрут -
Те, кто мрут.
На спортивную дуэль
Смотришь, или колыбель
Ты с дитем качаешь. Тут
Люди мрут.
Отсекает на ноже
Время киллеров от жертв.
И последний род людской,
Это твой.
As you pour yourself a scotch,
crush a roach, or check your watch,
as your hand adjusts your tie,
people die.
In the towns with funny names,
hit by bullets, caught in flames,
by and large not knowing why,
people die.
In small places you don't know
of, yet big for having no
chance to scream or say good-bye,
people die.
People die as you elect
new apostles of neglect,
self-restraint, etc. - whereby
people die.
Too far off to practice love
for thy neighbor/brother Slav,
where your cherub dread to fly,
people die.
While the statues disagree,
Cain's version, history
for its fuel tends to buy
those who die.
As you watch the athletes score,
check your latest statement, or
sing your child a lullaby,
people die.
Times, whose sharp blood-thirsty quill
parts the killed from those who kill,
will pronounce the latter tribe
as your tribe.
1992