Истрепанную временем в руки книгу возьму.
И всмотрюсь в пожелтевшие страницы.
Вчитаюсь в печатные строки.
С головой в воспоминанье погружусь.
В то ушедшее время, когда был отроком.
В тяжелое детство священной войны.
И юности военной разрухи.
В то время когда для страны.
Нужны были надежные, крепкие руки.
Мечтой окрыленный, гордым орлом.
Взвился в высь и бросился в низ.
Грызть граниты науки.
Потому что нужны для страны.
Грамотой сильные руки.
А потом все смешалось.
Свилось в тетиву туго натянутого лука.
И промчалось стрелою со скоростью света.
Как будь то и не было прожито мной.
Ни мало, ни много три четверти века.
Но не забыть, не вернуть, не исправить.
Суровый материнский наказ.
Ни детскую шалость.
Ничего не вернуть.
Не вернуть даже самую малость.
А время упорно летит.
Не давая ответа.
О том как нам жить.
В миру или ссоре навеянной кем то.
Все ближе и ближе закат.
И только ни как не понять.
Почему же так Бог.
Так скупо судьбой.
Обделил человека.