Кто-то из любимых поэтов
Писал в одиночестве лета
О вечерних тенях робких,
Крадущихся по переулкам,
О мелодии огня в топке,
О шуме дождя гулком.
Он смотрел за окно косо.
И жадно куря папиросы
В старом кресле мерно качался
В такт с шагами часов с боем
И чему-то, что знал, улыбался,
Разговаривал сам с собою.
...Истрепалась его книга
(Память каждого яркого мига).
В старом кресле качаясь мерно
Он писал в одиночестве лета
И думал, как я, наверно, -
Что так трудно весной поэту.
28 марта 2003