Одно прекрасно, ночь настала,
небрежно сброшен вниз халат,
два шага и под одеяло,
душа всем телом ждёт наград.
Ждёт шёлковой прохлады, звуков
листвы в берёзовом лесу,
сентябрьских, щемящих мукой,
ласкающих, зовущие к нему.
Что целый день запретом было,
вином бродило в голове
и вот оно, пришло, ожило
портретом Джо Дассена на стене.
Заснуть не просто, как придётся,
наговорившись вдоволь с ним
она не к стенке отвернётся,
а вниз лицом, в подушку клин.
И клином вышибить уже не просто,
когда годков за сорок пять,
так хочется отбыть на остров
и жизнь всю заново начать.