Вдыхая холод вперемешку с ветром,
Глотая воздух сумрачной зимы,
Я вспоминаю: есть на свете где-то
Невыносимо радостные мы.
И где-то там другие "мы" смеются,
Когда случается какой-нибудь пустяк.
Но только в сказках к счастью бьются блюдца,
А в жизни - люди трескаются так.
У тех, других, счастливые дороги,
Наполненные домом и теплом,
А здесь я задыхаюсь понемногу,
Пока спешу найти такой же дом.
И хочется из декабря исчезнуть -
Я счастлива оттуда уходить...
Но если люди умирают от болезней,
То как о счастье можно говорить?
Так можно размышлять про все на свете,
Сплетая сч;стливо нелегкие пути.
Но если в этом мире гибнут дети,
То как о счастье может речь идти?
А счастье есть? Тогда оно какое?
И как о счастье можно говорить?
И кажется, что счастье всё в покое
И в том, конечно, чтобы жить.