Куда стекают иссушенные чувства,
Рассказы наши, куда те не ведут?
История рождает в нас искусство.
Страдания готовят нам уют.
Тебе б писал посланья ежечасно,
И позабыл о кризисе письма.
Но мысли лить теперь уже опасно,
А хочется. Весьма. Весьма.