Я с головой ушел под одеяло:
стала постылой цыганская жизнь.
Пусты гостиниц шатры,
и стынут тысячесильные локомотивы.
Мысли мои потеряли сёдла
и сбились в дикие табуны.
Долга забыта плеть, и,
дело из жизни вычленив,
живу обрывками воспоминаний…
…
Рига в сбруе осенней давно.
Рига в струях упругих фонтана.
Рига в титрах немого кино,
что крутится в парке само
на листьях опавших каштана…
…
Покатилась мысль
горьким жёлудем
по надгробию тротуарных плит…
Режет боль: сердце в голоде,-
и мотив один ладно в череп влит.
В нотном стане улиц-линий
фальшивой ноты вроде я,
нелепый словно хвост павлиний
в толпе юродивой…
…
Метёт ли белая метель,
иль дождь слезой сознанье грузит,
чужой весны крепчает хмель
в вине младенческих иллюзий.
Судьбу проси или молчи,
но прячет жизнь чудес немало,
мой уголек истлел в ночи,
я с головой ушел под одеяло…