Мы с войны никогда ни вернёмся,
Мы рождаемся в ней и умрём.
Мы в войне навсегда остаёмся,
Ведь война, общий, отчий наш дом.
Если станет войны, вдруг нам мало,
На пороге огонь разожжём,
Причитая – Что нам не хватало?
Проливным, пламя тушим дождём.
По земле разнесёт ветер, пепел,
Время, головы им посыпать,
Чтобы сверху, Господь нас заметил
В покаянье, послал благодать.
Пред лицем Его, делая мерзость,
Может, хватит уже убивать?
Брат на брата – библейская дерзость,
Нам бы в пору сердца врачевать.
Как самим бы ни стать кучей пепла?
Грусть на лицах, как смерти печать
Та, что в войнах от крови ослепла,
Молодую, седой сделав мать.
Что ждала на крыльце, сына с фронта,
Но в предчувствии застит глаза…
Чёрным вороном, похоронка,
У иконы зажжётся свеча.
Упадёт сквозь окошко луч солнца
На большой, в белой скатерти стол.
Вдруг почудится скрип у колодца,
Будто кто-то напиться пришёл.
Второпях мать, накинув платочек,
Что когда-то ей, сын подарил.
Губы шепчут – А вдруг, мой сыночек?
И к двери подбежит, что есть сил.
На крыльцо, ноги ватные, выйдет,
У колодца, её, никого…
Фото сына из фартучка вынет,
Будет долго глядеть на него.
У окна в одиноком унынье,
Будет ночи и дни коротать,
Мать седая, как белые крылья…
Будет сына с войны, всё, той ждать.
Мы с войны никогда ни вернёмся…