Я никак не могу найти карту,
чтобы отправиться в путешествие,
как дикие гуси, -
туда, куда поворачиваются,
скрипя,
ржавые старые флюгеры.
Туда, где тени выше людей,
а люди – светлее теней,
потому что потайные швы
на изнанке их встреч
истлели давно,
и одежды спали
наземь…
Там, просыпаясь утром,
думают о чае, вереске и ветре,
а истрёпанный томик Китса читают, как Библию -
на ночь…
Там западающие клавиши старого пианино
не мешают играть мелодии,
подаренные птицами.
Там живёт Тот, кто придумывает пазлы
и жалеет нас,
глупых,
не сумевших договориться
даже об одной точной дате –
дате рождения Его Сына,
и поэтому мы живём здесь -
рядом с Тем, кто ворует из пазлов самые важные кусочки.
И поэтому пазлы не складываются.
Ни у кого
из нас…
А я хочу отправиться туда –
туда, где каждый хотя бы один раз в жизни
видит момент раскрытия цветка.
Именно туда летят бумажные фонари,
внутри которых горит огонь,
а они не сгорают,
пока не долетят.
Я запишу всё, увиденное там,
в инвентарную книгу памяти
и сложу в коробку с надписью «хранить вечно».
Если
найду
карту…
***
фото:John Carvalho