Не титульный год (не последнюю жизнь) одна ты.
Иронии сгинули в склепах былых декабрей.
Январь так суров, ты выходишь кормить пернатых,
Став тише, взрослея, но только (увы) не мудрей.
Горчит послевкусием память - изъята с корнем,
А твой календарь - череда из рутин и скукот.
Ты [Имя Его] называешь, и так покорно
приходит живущий в подвале блохастый кот.