Он приходит под утро (примерно в три), и заходит без стука в немую дверь. Он устроит бардак у тебя внутри (вот и как после этого ему верь?). Острой финкой в грудь. Кулаком – поддых. А ногтями – в кожу, до рваных ран. Тебе только кажется, что притих, но внутри он носит коварный план. Изорвать, разрезать и растоптать, сжечь всё то, что в памяти берегла, и оставить тебя на полу рыдать, доказав, что выстоять не смогла.
И вот тут останется два пути: либо встать, подняться, идти вперёд, через все невзгоды свои пройти, закалиться и обрести полёт. Улыбаться, прыгать по лужам, петь, стать железной леди ему назло. Навсегда из памяти всё стереть, не крича о том, как тебе свезло.
Номер два: пожалуй, открой окно, вытри слёзы, шагни-ка скорей вперёд. Ведь когда мертва – уже всё равно. Ведь когда мертва – боль твоя уйдёт.