если осень мелькает осиновой худобой
вдоль разбитой дороги, теряя людей, как вещи,
и дождливится око, смотрящее за тобой,
и крещёные окна безлюдьем бесчеловечны,
значит, жизнь скоротать – всё равно, что пройти пустырь,
где черёмуха с ветром плясала за гаражами -
и сломалась.
но вместо неё подрастаешь ты
и останешься на ночь с ним, если уже большая.
значит, время разбрасывать, а соберёт другой
драгоценные камешки, влезет в твою пижамку,
поиграет в машинки и в твой голубой вагон.
ты лежишь.
ты не жадный.
тебе ничего не жалко.
это голос земли, приоткрытый землистый рот.
схоронись с головою под панцирем одеяльца -
ненаставшей зимой мама наглухо подоткнёт.
так темно.
так тепло и спокойно.
а ты боялся.
осень 2016
_____________________________