За окном январь в тулупе белом.
За моим окном стоит зима,
Тихо вензеля рисует мелом.
Дом в снегу похож на каземат.
Холодно. И не открыть мне двери
В нанесенный январем сугроб.
Мой камин не дышит жаром прерий,
И постель холодная, как гроб.
Нестерпимо ночью мерзнут пальцы,
Отучились ощущать тепло.
В душу холод запускает жальце.
В долгой дреме тело затекло.
Кто нарушит произвол суровый
И расскажет сказку о весне? -
Нежной синеокой, чернобровой,
Приходящей иногда во сне.
Кто расскажет... Но рассказчик умер.
Мне самой придется сочинять
Сказку о любви, забытой нумер
Двадцать два на чьи-то двадцать пять.
В ней всегда июль в разгаре лета,
Юная невеста и жених,
И любви извечная примета -
Маленькое счастье на двоих.
Память любит ворошить былое,
Наводить сожженные мосты.
В недалеком прошлом только двое.
Взгляд на взгляде преданно застыл.
Вот опять "застыл". Холодный ветер
Унесенных чувств не оживит.
В памяти роман любовный светел,
В самом деле - ледяной на вид.
Не согреть былым воспоминаньем
В этом январе озябших рук.
И январь был не порой свиданий,
А холодным месяцем разлук.