Эти стены построил простывший, измученный Бог.
Миллионы построек… а эту осилить не смог –
если болен, то это и суть, и диагноз.
Потому что из массы иллюзий он выбрал одну,
все на свете подсказки ему объявили войну,
что, конечно же, пакость.
Потому что лекарством не вылечить раненых чувств,
в коридорах скитался, где чудится тихое “чу”,
в лабиринте вопросов, без цели и ясных ответов.
Там, где стены блуждают, не зная своих потолков,
где слова порождают слова, а не качество слов -
в отражениях где-то.
За гармонией духа он сам обращался к себе,
но как сонная муха кружился, срываясь на бег,
сам себе повторяя: “Спасибо”.
Все затейливей вился его неразборчивый след,
и когда он взмолился, надеясь услышать ответ,
прозвучало: “Спаси Бог!”