Мертвые лица мелькают во тьме.
В сердце, как будто, ниточки рвутся.
Что-то невнятное шепчешь во сне
И засыпаешь, боясь шелохнуться.
По вечерам вновь кончается пачка,
Чтобы не спать ты пьешь чашки три.
Чашка за чашкой, может горячка?
Кофе лишь будит сомненье в груди.
В ночи просыпаясь, по коридору
На кухню идешь, лекарства принять.
И, будто из стен, в подлунную пору
Пытаются руки за плечи обнять.
© Арлен Хар.