Кем ты был, автор вязи причудливой строк-
мудрым старцем, врачующим души
или воином, тем, кто решился и смог
право сильного взять и нарушить?
Что подвигло тебя на письмо в час ночной,
под неверное пламя кострища-
ропот мечников сытых по горло войной
или девичий плач над кладбищем?
Как писал ты-клинок положив под рукой,
оперевшись на дуб в два обхвата
или, чувствуя скорый уход и покой
в сладком чаде горящей лампады,
стиснув слабыми пальцами стержень пера
вслед за мыслью, летящей поспешно,
выводя:"Вот и все, человек, мне пора.
Все мы смертны, увы, все мы грешны.
Знай, добро никогда не приходит с мечом.
Веру в душах не выжечь пожаром.
Смерть безвинных тому может быть нипочем,
кто дар жизни считает товаром.
Зерна правды не всходят из зарева сеч,
не война очищает от скверны"?
От него самого ты хотел уберечь
человека технической эры.
Что за дело тебе, повидавшему смерть
до ещё не рожденных потомков?
Ты свое совершил, но хотел чтобы впредь
не пришлось собирать из обломков
этот мир, ставший домом живущему в нем
люду с сущностью птицы и змея.
Только вот, рукотворным владея огнём,
мы с собой совладать не умеем.