Сто лет уже не писала...
А может уже и не надо?
А может мне лучше к вокзалу?
Стрелою пространство пронзить...
Умчаться в Чикаго, в Рим, в Питер,
И ветер собой заменить...
Укутаться в тепленький свитер,
Писать, лишь бы мне не курить...
Снег валит, зимняя сказка,
И звезды горят за окном
Пускай отморожу все пальцы,
Хочу погулять, все потом.
Застыть бы и мне в этот холод,
Не чувствовать бы ничего,
Убрать этот "нежности голод",
Не слушать, не знать никого.
Забыться? Уснуть? Слишком просто.
И слабость мне не к лицу.
Отрезать, порвать, быстро, жестко,
И сердце подобно свинцу.
И дохлая лирика эта пусть тоже под кожу уйдет.
Тебе не нужны сантименты,
А мне курить больше идет.