Я гулял во сосновом бору,
Вокруг мир слыл и был замечательным.
Я присел у деревьев в углу,
И "приветы" писал читателям.
Я увы никогда не найду,
В стенах, серых отчасти шпательных.
То, что звал на свою беду,
И считал для себя влиятельным.
И живя здесь словно в бреду,
В наклоненье всегда сослогательном.
Я бы всё отдал за мечту,
Заглянуть бы в глаза читателям.
В этом скудном и сером миру,
Наблюдая за жизнью внимательно.
Я одно лишь в себе берегу,
Что оставлю в душах за памятью.
Существую, но всё-таки жду,
Тот момент, что станет спасательным.
И в простом житейском быту,
Я прочту этот стих проницательный.
Я пройду от и до Москву,
Заверну в переулок сознательно.
Разорву на себе не одну,
Из рубах, что смиряли так тщательно.
Ты придёшь ко мне в темноту,
На лохмотья, смотря внимательно.
Ты - поэта найдешь в бреду,
Как душа, так и тело в царапину.
Я так тихо, безшумно вздохну,
Навсегда оставшись мечтателем.
Забери с комода стихи, вдруг умру,
Передашь читателям.