Январь обманчив, тонко бередит
прошедших лет ещё живые раны,
что прочно прячутся в моей груди.
Январь, ты остаёшься шарлатаном:
твой эликсир растаявшего льда,
твой опиум зимы мне не поможет.
И память давнего по-прежнему чиста,
а в ней живёт так на меня похожий
в нечётком гриме юный самурай...
Там ветер рвёт цветы с деревьев вишни
и можно верить в что ни пожелай,
где ты ещё так беззаботно дышишь...