Сто пятнадцать ворон под закрытым окном
Утром пасмурным серым холодным
На унылом дожде, на траве в декабре,
Деловито снуют по размякшей земле,
Пьяным клювом с утробным смешком
Добывая червей из-под мерзлого дерна.
И что-то мерзко и хреново так сегодня,
Что и не пишутся стихи,
И как-то потерялась, как спросонья,
Не помню, кто, куда иду и что кому нести.
Сижу в пыли,
Плюю на потолок, и, сетуя на одинокую судьбу,
По коридору гоняю пыль запущенной
Пинком с разбега гайкой по теплому
Паркету пола.
И за окном - туман и непогода.
Полой халата подметая пресловутый пол,
Влачу существованье мрачное сегодня.
И карканье глумливое ворон -
Привет от непопутных сил из преисподней.
Как жаль, что не хочу вина, -
Невкусен виноградный яд из-за простуды.
Тоскливый зимний вирус взял за горло
Изподтишка,
И все к чертям послало больное тело,
Чихав в буквальном смысле на дела
И на немытую посуду.
Тоска шныряет по душе, как на погосте,
Забыла, что хотела сделать я вчера,
Не помню, что люблю,
И кто придет к нам в гости,
Никем сегодня не любима, простужена,
Забыта, не нужна.
Бреду по коридору, как в бреду я,
Не помня слов, не дуя на свечу,
И вспомнить не могу того, что было,
И на какие севера прийти хочу.