Смотрю на парк своего я детства,
Деревья стали гораздо выше
И наше подзаросло то место,
Где чувства наши были ближе.
Каждый шорох его отдается в душе
Того дальнего светлого времени.
Намного старше стали уже,
Не поддаются, лишь, памяти дни измерению…
Вот уже и березки той нет,
Где что- то было у нас первое…
Затерло многое толщей прожитых лет,
Но основное в памяти то- что светлое…