Порой мне просто хочется повеситься.
Каким-нибудь холодным зимним месяцем.
Чтобы никто не обратил внимания.
Падут построенные ложью нашей здания,
И не избавить наших судеб от влияния, значения и рвения.
И если наши узы рви не я,
У нас нет ни намёка на желания.
И нет тебя...
Ну а потом мы накатаем повести.
Про прожитые годы в невесомости.
Как будто пропитавшей сердце гордости
Останется затупленный клинок.
Мы будем приклоняться непокорности,
Смеяться, словно дети, мчась на коннице,
Написанные прежде нами повести, читая между строк.
Но только каждому из нас назначен срок...
И наше время пылью из реальности,
Где мы хотели заменить сложеньем разности.
И, отношения виня в изрядной косности,
Мы очутились в цианидовой тюрьме.
Срубить бы эти лапы безысходности,
Пытаясь всё вернуть, сжимаем горсти мы.
Песок уж превратить дано не мне.
Зачем любовь, когда не в ней мы — вне?