одиннадцатого мая двух тысячи семнадцатого года
ты больше ко мне не придёшь,
не заставишь меня пить эту водку
и даже покурить на балкон не позовёшь.
одиннадцатого мая двух тысячи семнадцатого года
я тебя, увы, не встречу,
и что-то внутри в это день замкнёт, наверное,
и вспомню те взгляды, эти плечи.
ты меня уже давно забыл.
а я тут сочиняю тебе песни,
спотыкаясь об эти рифмы, строки.
мы не вместе.
я в твоей жизни не был даже.
а ты не выходишь из моей головы.
и мне было бы легче
если бы хоть раз еще тебя увидел бы
но тебя уже нет.
ты просто ушёл куда-то,
не сказав ни "прощай", ни "пиши".
а мне на душе так погано.
я помню ту синюю футболку,
помню твои волосы.
помню ту усмешку,
помни те мои вопросы.
я, чёрт побери, помню всё, что связано с тобой.
а ты меня, блять, уже не помнишь.
у меня тут музыка классическая, пиво.
у тебя там девушки, тусовки, но не я.
не знаю, где ты.
не знаю, где я.
но знаю, что мы должны
еще,
блин,
встретиться.
и я, обещаю, буду хлестать водку на моё день рождения,
как сумасшедший, ведь ты этого хотел.
и ты не поздравишь меня с днём рождения, а я, блять, так этого, чёрт возьми, хотел.
а может, я не доживу.
возможно, не встречу тебя больше.
и то была последняя встреча.
и первая.
если бы ты узнал, что я пишу тебе стихи, то ты бы охуел, не сомневаюсь.
я не сомневаюсь.
2016.