Сколько счастья от тонкой руки,
Согревающей вечером плечи,
Эти руки рождают стихи,
Заменяя теплом своим свечи.
Под вечерние капли дождя,
Когда губы устали сливаться,
Мне перо заменяет рука,
Как с пером, так и с ней не расстаться.
И по парку гуляя вдвоём,
Забывая о днях безответных,
Твои руки мне шепчут о том,
Что любовь в этом мире беспечна.
Не сказать, что боюсь я любви,
Не сказать, что боюсь я пожара,
Не лишиться б мне этой руки,
Больно бледной, без капли загара.
И порою безмерно печаль,
Поедает моё вдохновенье,
Всё, что есть у меня я отдам,
За любимое сердцу мгновенье.
Всё, что помню и видел забыть
Невозможно - и точка на этом,
Как же всё-таки сложно любить,
Человеку с синдромом поэта.
Питерский ©, 2017