В кочевьях испокон веку ходит поверье: как по юной весне сердце гулко шумит, так по осени спрячешь темные косы, и за пологом будет ждать тебя твой жених.
И, войдя в лётный возраст, гадают пичуги: кости предков белеют на чермном ковре. После прячут глаза, прячут в войлоках руки, чтобы браслетов на них никто не надел.
Я ж брожу по степи, мне не страшно обручье. То ли птицу, а то ли дурманный цветок, ни одна из старух к очагу не допустит, дочь шамана не ступит за юрт их порог.
Но как трав море кипень с зимою накроет, так придет Ветер с севера — мне он жених.
Усмехнётся беззлобно, обернёт белизною…
И останется снег на ресницах моих…