Осень. Город. Морось. И дорога
старая к стенам монастыря.
Мыслей, дум так невместимо много.
Вспомнились две строчки тропаря.
Помыслы. Они или от Бога,
иль греха преддверье. И рука
пальцы для креста слагает строго:
Господи, избави! А пока...
Слякотный асфальт и злой прохожий,
мысль неуправляема, лиха.
И... младенец хлопает в ладоши -
ангел без единого греха.