Если представить...
то "чудо",
что из разжатых ладоней...,
мозолями жизни покрытыми...,
морщинами разных дорог...,
падают в мягкую землю...
лишь семена...,созреют...
будущим хлебом белым...
для человеческих душ...,
или...-цветами...,дети...
смогут сплести венки...
в солнечном...,утреннем свете...-
без извещений войны...
в кучу собравшихся туч...
Но...,эта чёрная мгла...
так глубоко сидит...
именно там...,где всё...,
не начинаясь...,закончится...,
мало родить...-родиться...,
если не закрепиться...
в жизненно важном том...,
что называлось Добром...,
долго державшим меч...,
но...,не забывшим плуга...