Ах, поле зимнее, простор,
Жалею, что не птица.
Во мне заводится мотор,
И смелость русская родиться
И шёпот маленьких берёз:
Смотри, разбиться не боится.
-Я вижу сопок высоту
И старых сосен взгляд печальный,
Когда – то Пугачёвский здесь дозор
Прошёл тропою поминальной.
Под снегом мох, согретая земля
Святой свободой дышит на меня.
Вдруг захотелось той же птицей,
Расправить крылья,
И в синей дали раствориться...
2000