Бессонница

Сергей Волчара
Под сорок морозит. Лес в коматозе.
Стеклянная  тишина. Глушь.
На ресницах белая  тушь.
Лицо царапает снег.   Шарф, как оберег.
Тучи серые   над елями, надоели им,
С верхушек сбивают муку, мне на руку.
Лёгкие холод рвёт.  Озноб трясёт . 
Не чувствую ног. Продрог.
Каждый шаг - через силу.
Сугробы –могилы  .Молочные. Непорочные.
В них бы упасть .Пропасть. Выспаться всласть.
Но...Бессонница.

07.12.2017