Не загладишь боль деньгами,
Не зальёшь слезами горе.
Дел не сделаешь словами,
Где победа будет в споре.
Сколько впрямь бывает мести1
Вот раскинута колода.
Нет не совести, не чести,
Нет теперь у моря брода.
И душа, как звуки скрипки,
Рвётся высь. Какое счастье!
Всюду радость и улыбки.
Уходи, умчись, ненастье!
Не загладишь швы так ровно.
Ах, какая не удача!
Ты идёшь в перёд, бесспорно,
Боль под маскою все пряча.