Боже, куда мы скатились, Праведный?
Как долетели до этой бездны?
Когда эта, кутёжная, жизнь стала правильной?
Господь, ведь я вижу: она бесполезна.
Пьём, шикуем, хвастаясь Apple Watch'ами,
А сами внутри-то - пустыня адская.
И ничего мы не стоим. Вообще. А впрочем,
Сами виной тому, что решили сдаться.
Это из серии "променять Достоевского на Донцову",
Ванильное небо - на Войны Звёздные.
Уже не похвастаюсь богатым уловом
Информации. Её нет. Однако не поздно
Взять в руки себя. И воскреснуть - иначе ведь
Зачем вообще, Боже, тобой были созданы?
Чтоб скакать на танцполе, глупые песни петь
Или чтобы лежать в поле, любуясь тихими звёздами?
Отче, спаси! Но от нас всё, грешных, зависимо.
Надо взять себя в руки, грубо нажав на "тормоз",
Писать песни картинам,
любимых заваливать письмами,
Для себя вновь и вновь открывая прекрасного космос.
Освободить заново чувства поэтов почивших,
Душу наполнить импрессионистскими грёзами,
Вспомнить когда-то ненавидящих и любивших.
Мы всё должны сами.
Должны.
Но сможем ли?